Mickey Rourke, slimmer physique da museo delle cere e degli orrori
Non si può vedere un Mickey ridotto così, smagrito chirurgicamente su camminata da paraplegico. Comunque, ho trenta lunghi anni meno di Mickey. Due anni fa, lo incontrai a Los Angeles, mi strinse la mano e mi offrì una cena di funghi porcini, ironizzando giustamente sul mio viso, dandomi un dolce di buffet(to). Sì, non…
Mister Atlantic City
Mister Atlantic City, un mio romanzo che, di convergenze cinematografiche e letterarie, omaggia i grandi classici della Settima Arte Ebbene, ho pubblicato un altro libro. Perché, in quanto prolifico come un vulcano sempr’eruttivo, mai domo, affamato di laviche emozioni, so sciogliermi a calor della brace della mia stilografica “futurista” immersa nella tastiera ergonomica dell’uomo…
In attesa di Sin City 2, breve monografia in 7 film iconici sul grande Marv, cioè il mitico Mickey Rourke…
Da me ribattezzato “La maledizione grida pugilistica sfasciandosi in fasciante, masochistica pelle di serpente viva”… come il rosso, abrasivo nitore dei suoi occhi languidi, tendenti all’infuocato se osi toccarlo ove è, per nascita ansiogena e inquieta(nte), toccatissimo, fra il matto, il merlo maschio, il sexy travolgente, il rifatto “penzolante”, lo sbraitato pagliaccio da guitto d’avanspettacolo, mai damerino…
Homeboy, recensione
di Stefano Falotico Getta la spugna nella giostra luminescente della vita, accendi il cuore di carne sanguigna… Il ring(hiante) rabbioso… l’anima brada romanticissima di un loner man ai bordi della sua riva esistenziale. Johnny Walker, freak d’una fantasmatica città, forse “immaginaria”, accasciata nel buio mistico degl’impietriti uomini in doppio petto. Lui fischietta l’amarezza “marcia” fra labbra anestetizzate dinanzi alle vite…
