“Righteous Kill”, Review anomala
L’omicidio perpetrato alla f(r)eccia dev’esser virtuoso, scagliato d’ira repressa dietro abiti da poliziotto intonso. Altrimenti, è sol che assassinio dietro leguleia “etica” ancor più da stella di “latta”.
Non arzigogolato tra false maschere, sfacciato come un Pacino (spoilero) logorato, “ansiolitico” dell’angoscia sua geniale oggi qui invecchiata nel nevrotico peggiore di sordina, recidiva anche agli impeti urlanti ma “schiamazzato” d’interpretazione cieca, dimenticabile, anonima, trasparente ai limiti del brizzolato. Un Pacino schiacciatissimo! Agghiacciante!
Un grigio lupo di mare nella giungla, scalcinato di zigomi, acido muriatico di teschio in capelli sfibrati, ischeletrito nel ventre dell’Al(ba) che fu, tramontato senilmente, ma non sereno affatto. Affrantissimo. Lo abbiamo perso?
Affilatissimo di grilletto facile da “buco” in mezzo alla fronte, forse drogato dell’esser marcito nell’integerrimo codice che (ci) ha tradito.
Non c’è heat in questo freddo poliziesco che non è all’italiana, nonostante le insegne al neon di ristorantini“emigranti”, polar-avanguardismo patetico d’un Cinema tronfio di schiettezza cruda e neppure ardisce ad americanata garbata. Tanto da scarnirsi la cena delle sparatorie. A essiccar anche di poco spargimento di sangue. Proprio (il) nulla.
Lurido underground del sottobosco “inguardabile”.
Amarognolo nel “retrogrado” voler emulare gli anni settanta in abiti cattivi col trucco fallace d’un montaggio schizzato del contemporaneo indigesti, di testacoda e split screen gratuiti nella messa a fuoco sulle calibro sfiatate, di recitazioni “lombrosiane”. detupanti nel Pacino meno se stesso e nel Bob bolso, rivali eterni e adesso smemorati dai due miti immortal(at)i dentro Michael Mann.
Quindi vetta da studiare a memoria per ogni (de)generazione futura. Spacca le tempie nell’alleviarci con due icone fuori sincrono laddove in Mann, pur comparendo in sole due scene, fra cui una “cenetta”, erano più tavola calda di specchi delle medaglie… Rovesciati, auto-distrutti(vi). Più nera cupezza degli incubi, più sogno di puro, immenso Cinema.
Jon Avnet è mestierante, arrabatta, la butta lì, cazzeggia in una sceneggiatura discreta firmata dal creatore di Inside Man.
Produce Avi Lerner, quindi già impacchetta la paccottiglia, infila Carla Gugino per un paio di tette “di sbieco” neanche inquadrate in modo davvero birbante, la vediamo semi-oscurata da un De Niro montante a sodomizzarla ma da nostro groppo in gola. Per un nastro isolante del cancelliamo questa robaccia, un De Niro con un neo in più.
Una cavallina triste, una cantilena per concludere in quattro e “quattrocchi” lo scontro di un Cinema senza Sguardo. Ma non è liquame, c’è più melma in tanto degrado di quel Cinema che voi definite elitario, dunque presupponete piacente.
Ma per piacere. Rispettate Bob e Al, ammirateli nel finale “a bersaglio”. Saranno un po’ andati ma la stronzata va ch’è ancora due pezzi da novanta.
Per il resto, rispetta sia la Legge e sia le tue chiacchiere e distintivo…
Mi contraddico? Altrimenti sarei un Turk. Preferisco la mia faccia a farvi arrosto, come Rooster.
(Stefano Falotico)
Most people respect the badge, tutti rispettano De Niro.
Alba scura.
Cazzo, due bestie del Cinema. Rispetto!
“The Majestic”, Review
Alla Ricerca del Tempo ritrovato, attraverso i sogni
Quando, spesso sconsideratamente, si cita Jim Carrey versione “drammatica”, lo si celebra e lo si loda anche più del necessario per il suo esordio “serio” in The Truman Show e per il fregolismo di Man on the Moon. Perché giudicato attore “autoriale” per due grandi, imprescindibili firme, Peter Weir, il carpe diem cineasta dei sogni eterei, mai da smarrire, della poesia e dell’adolescenza anche quando rescissoria subentrerà la falsa coscienza “adulta”, raffreddandoci nella spirale coercitiva, blindante delle irrespirabili “ferree etiche” adulte, spesso più retoriche del Weir stesso che difetta talora di utopia “irrealizzabile”, d’eccessi troppo fantasiosi nello svolazzar onirico e d’anacronismo sdolcinato in alcuni suoi fotogrammi “letali”, e per Milos Forman, cantore della “follia a tutti i costi” in una società che spezza proprio le anime più “libertine”, più lucide, più vive e non “adatte” ai freddi parametri del circo(lo) osceno. O non paracule. Ma quasi mai, almeno io non me lo ricordo…, si va a parare su questa perla. Sì, lo è e sfido chiunque a sfidare le emozioni autentiche che trasmette, forse un po’ retrò, dunque “ingenue”, appunto fuori moda e non in sintonia con le chiacchiere dell’isterico, frenetico “Cinema” sparatutto, superficiale e cinico che va tanto di moda oggi. Ah, la “grancassa” combina danni e sporca le purezze. In quanto il Cinema nasce come evasione, come fuga, come interpretazione e Sguardo di chi lo filma nelle sue percezioni non solo oculari ma proprio “animistiche”, ché non è una macchina da fabbricanti della plastica, dev’essere un tutt’uno con l’essenza vitale, palpito magico nell’inconscio “violentemente” accecato. Non esiste nulla oltre la realtà? Invece, il Mondo esiste proprio superandola, per chi ha il coraggio di non appiattirsi da pigro. Qui, consta la sua grandezza, nel far combaciare anima e sangue, respiri a tacerli nelle bugie “incorporate” a tutte le altre maschere, al non sentirlo in base all’oggettiva metrica di tutti gli altri. Bensì renderci nostri, tutti diversi. Quindi, più è appariscente, dunque ingannevole per circuirti nel fartelo piacere, più per me è scoria già scartata. Questo The Majestic invece va proprio scartato come un dolce regalo. Ed è a tutt’oggi il film con l’interpretazione davvero più raffinata e complessa di Jim Carrey. Secondo me, il ruolo di tutta una vita, al di là dei tanti incensati Andy Kaufman e Gondry vari con Charlie di cognome omonimo in cabina di regia delle amnesie cervellotiche eprogrammatiche vite “meravigliose” alla Frank Capra emulato di furbizia. Frank Darabont va oltre gli sperimentalismi sovradimensionati da intellettualotti “d’avanguardia” in brodo di giuggiole per i “poliedrici” incastri. Cinema questo che, posso dirvelo, che reputo di polistirolo. Con qualche eccezione, sia inteso. Non facciam di tutta erba un fascio. Sono più fascisti quelli chic degli sciocchi. Non ci piove, a prescindere! Nel 2001, esce questo film e non incassa nulla. Un fallimento su tutti i fronti. Pochi lo guardano, l’Academy lo snobba e anche molta “Critica” l’archivia in fretta e furia. Accanendosi nel banalissimo liquidarlo con altre frasi di “prefabbricato”: “Mieloso, prevedibile, già visto, consolatorio e tanto classico da far pena…”. Mah, rimango sconvolto, scosso e anche il mio cane latra di rabbia. Devo accarezzarlo “a garrese” perché non rizzi il pelo e non “monti” di tutte le furie. Ah sì, il mio cane adora le cagnoline, è eterosessuale “incagnito”. Non ridete, anche gli animali hanno qualche tendenza effeminata. Pensate ai Carlini di Marina Ripa di Meana. A forza d’esser imboccati da una così, han perso l’istinto del loro conclamato “rigoroso” (s)tirarle ritti “a pecorina”. Sì, Marina li ha rasati troppo, han perso il “lupo” dei loro vizi… Adesso, quei Carlini mangian fragoline e, causa la toilette esagerata, non zuccherano però son zollette sempre tagliate da castrati. Il mio cane, per fortuna delle “sue”, ha un padrone che lo sprona da cinofilo duro e gli dà da mangiare bocconcini di cinefilie perché non smarrisca il gusto del clap clap e dell’inchiappettare. Sono Ace Ventura, mentre voi scopate “a pappagallo”. Le mie “pappardelle” condisco di speck specialissimo, in modo spiccato, alto e piccante. La ricetta per far l’amore di prelibatezza da sane canaglie e non poi inacidirsi il fegato nel (non) mettere in becco su tutto e, di sbiechi, non beccarle e perciò divenir “in cagnesco”. Torniamo al film di Darabont. Anni cinquanta, uno sceneggiatore entra in lista nera. Messo a novanta dal maccartismo. Non lavora, di livori s’ubriaca, suda freddo le ire, di sinistro stradale riagguanterà miracolosamente la sua lost highway. Riprende coscienza e si sveglia in una cittadina in cui credono ancora alle favole, ma ha perso appunto la memoria. In questo film, a mezza via fra Non ci resta che piangere e Ritorno al futuro, il nostro Jim entra “sereno” nello scambio di persona. Non sapendo più in effetti chi è, intontito scemo e più scemo, accetta l’equivoco(in)consapevolmente d’esser preso per un eroe di guerra che pensavano tutti morto. Invero, Jim è sveglissimo. Più di voi, dormiglioni. Ma non vi svelo altro… il Cinema non va mai dimenticato… se è crollato, basta restaurarlo. E sarà migliore di prima. Jim stesso migliorerà, anche nel filodemocratico, rimanendo “credulone-coglione” come prima. Perché i sogn(ator)i non devono cambiare, semmai evolvere la (di)rotta, e dovete crederci di nuovo. Modernissimo. Brillante, spumeggiante! (Stefano Falotico)
“Strange Days”, Review
Sono strani giorni, fratello
Sommersione, brada astrazione, sesso virtuale, mnemoniche capsule di droga artificiale in una realtà allucinata.
Sfreccian, sì, le memorie candide dell’ormai afflitto, austero Ralph Fiennes, Lenny Nero, nomea che incute timore, vampiro silente nel frastuono del last day on earth. Invero, fa paura solo al suo spettro.
Fuochi artificiali, vagabonde meteore squilleranno ad annunciare l’imminente apocalisse. Una latitanza delle emozioni, sonnecchianti, sfilan rimpiangendola, ninfa virginale di Sesso “sacrale”.
Juliette leccava il tuo pene e te ne sguazzavi, adulto “pedagogo” dell’adirarla in vulcaniche suppliche dai corpi miscelati nelle furie sconfinate, nella giovinezza tua più esperta, da Uomo, in Lei maledetta e spogliata in benedizione estrema.
Sgorgandovi, setosi in sanguinario strapparvi, quel romantico Lenny hai sepolto nell’inconscio appassito, sei ingrigito e, ai bordi soffocanti della tua periferia emozionale, gemi solitario, “ingozzato” di colazioni fredde, di mattini opachi, d’aritmie a un Cuore spezzato per sempre.
Nichilismo tuo al Diavolo consacrato, gironzoli miserabile nello “spacciar” sogni d’altri “perduti”. L’Uomo e le sue nebulose, pianta rampicante delle dedaliche ipofisi, sinaptici traumi addolciti nel “ferirsi”, taglientissimi, con l’ovatta del rabbonirsi apparentemente, invero soffrire in più screziato, sventrante letargo dell’anima, rabbonita nella rimozione per non patirla… la vita nella sua “asfittica”, dunque crepuscolar Bellezza. Ché vivere è gioire nel piangere e non pentirsene mai, rinascere a ogni alba, impeti racchiusi nello scheletro della maschera sociale, la costrizione che inganna, scanna, scheggia e tu la schivi, menti soprattutto a te stesso nell’illusoria, fintissima estasi d’una pace dei sensi futile e afflittiva nel doppio taglio ipocrita, specchi fantasmatici delle vigliaccherie nel riflesso altrui “identico” anche quando, a prima vista, remoto e non affine, il tuo nemico è tua duale medaglia di stessa faccia. Sembra cattivo, il buono non sei tu, ti credi (nel) giusto, forse troppa boria trasforma l’anima nel mostro “autarchico” della più pericolosa presunzione. Perché poi ti (ri)svegli, “odi” i polmoni scricchiolar già di viso tuo sgretolato, invecchiato, di rughe terrorizzanti, il Presente non esiste, è un’immagine che non (ti) co-incide. Eppur t’attanaglia, vivere o morire, questione del sentire o svenire, rapi(na)ti come tutti dal futile o dall’automa degli “adattati” ingranaggi. Robotico, vivi ad arancia meccanica, “mani legate” per non urlare la latente irrequietezza.
Oh, lattante… Gulliver, siam tutti schedati dalla nascita e devi nasconderti proprio “esibendo” il tuo sorriso più (com)piacente. Fottuta ruffianeria per conservare la temperatura e gli equilibri a crash tenuto a freno, altrimenti impazzisci come Jack Torrance se nello shining la vedi di pasto nudo…
Qui, siamo già nella cosmopoli del nuovo cazzo di Millennio di merda. Poltiglie umane. Pastiglia e guerriglie. E non si capisce un cazzo ché scopi mica felice. Giuri fedeltà ai valori e ti tradiscono da Giuda più bastardi, rispetti la “semaforica” e ti foran d’escoriazioni, investendo i segnali stradali del rispetto.
Questa città è una giungla, metropolis che ti mangia vivo. Acceleri d’azzardo e t’asfaltano, ingigantisci la tua “onnipotenza” a Dio sceso in Terra ed è solo una geniale stronzata di auto-incularti da scemo del villaggio.
E dove vai? Indietro no, avanti chi lo sa cosa ci sarà se potrai, già troppo sentire oggi mi ricorda che sto morendo. Robusto di fisico, di mente distrutta, disossato nel sangue, pasticcio come tutti di errori, vie traverse, “alternativa” all’evidenza che sei, “marchingegni” posticci per instillarsi un po’ di felicità alticcia, ma è sol che più potenziata sofferenza di striscio. Sganciato il “Play”, sei fermo al nastro di partenza, però panta rei ed è una Via Crucis senza fine. Non finirà, dormi, ti rannicchi, accovacciato “stupri” anche il piacere, ché nella superficie ti sembra d’affogare, fuggi nel Mondo irreale che è meno virtuale d’una società schizofrenica, il collasso nervoso induce a dormirsela. A chiudere gli occhi, strangolare le palpebre delle vene più vive, afferrare il Big Bang e farlo esplodere di vuoto esistenziale.
Placare l’evoluzione, tanto non cambierà in meglio. In peggio, nella barbarie a ogni angolo, a ogni “svolta”, vicolo cieco, sprazzi di lucidità, follia totale, sei l’unico sano di cervello fra i matt(ato)i, infatti gli… ess(er)i vivono e tu sei “morto” che ama, vuol riamare, non può riaverla, si tuffa nella “finzione” delle immaginazioni, in congiunzione coi neuroni depressi, deperiti, apatici e anchilosati, forse non esistono più e tu sei un fantasma, come le altre “comparse”. Che macello!
Lenny, sai che assomigli tanto a Travis Bickle? Quella “prostituta” si chiama Iris… Metacinema anche nell’attingere d’intuizioni allo Scorsese dostoevskijano, non Paul Schrader “in cabina” di sceneggiatura ma “abitacolo” del Jay Cocks da età delle innocenze post-Gangs of New York… nella camerawoman, gran Donna, della Bigelow più James Cameron quando davvero sapevan far(si). Che coppia. Beato James, beata Lei.
Beati tutti, stronzi vaffanculo! In Pace di Cristo, crepiamo! Ci cremeranno, ma ne sarà valsa la trombata di trip.
Dalla Big Apple a Los Angeles, la fabbrica appunto dei sogni. Ma il Mondo è Paese, un-a capitale vale l’altro…/a, tutti/e uguali. Lei è come tutti gli altri!
Lenny, vendi questa “sostanza” per ricreare d’impianti i rimpianti di tutti nel salvarvi dal Tempo…
Non è Apocalypse Now, non è the end… ma Jim Morrison sempre c’è immortale! In un’altra storia, altre memorabili… strofe, per non dimenticare di (non) aver vissuto!
Strange days have found us
Strange days have tracked us down
They’re going to destroy
Our casual joys
We shall go on playing
Or find a new town
Strange days have found us
And through their strange hours
We linger alone
Bodies confused
Memories misused
As we run from the day
To a strange night of stone…
Il malessere non si cura con le medicine farmacologiche. Piglierai il tuo cowboy al balzo del lazo, e reciterai da solo un Dici a me?
Di mio, sonno Lenny Nero, e ho anche il neo alla Bob De Niro.
(Stefano Falotico)
“Evil Dead”, Review
Il nastro maledetto del Rosemary’s Baby risvegliato fra i morti viventi…
Sam Raimi è un folle, un eccentrico visionario d’unicità oramai perduta nel liquame piatto del laghetto “cinematografico” odierno, miei inetti! Tanto da eclissar perfino il suo stesso Sam nella ragnatela dei blockbuster da nerd alla Peter Parker.
Oggi che il Mondo, ahimè e ahia-ahia-noi, ha estinto la “tetraggine” nel buonismo d’accatto e nella giullaresca frivolezza di massa, Io, Altissimo “Gesù Cristo” ambiguo e maledetto per grazia divina, sterzo implorante me stesso in licantropia viscerale, con bruschezza parossistica e, anziché crogiolarmi nelle “ribalde” putredini dell’anima lor venduta alla plastica e ai mercificati abbagli “stanchi”, scendo da leviatano-Loch Ness negli st(r)ati criptici degli incubi stagnanti, in quanto gift. A horror innalzato, immolante il virtuoso volteggiarmi rugginoso e corvo gracchiante, scovo di nuovo questo e me lo scopo, dispettoso, birbantissimo, “innocentemente” diabolico nell’acuto stonar altrove e battagliero, orticaria splatter “irritante” di mia seduta spiritica nel rimembrare e disseppellire i vostri cuori da ogni cimiteriale, glaciale sepoltura.
Io, figlio (il)legittimo d’una generazione che privilegiava le vere e “vitree” emozioni, oggi dissipate nell’annichilimento nichilista da freddi fancazzisti, torno felicissimo indietro con la memoria. Mi amputo, e sputtano questo contemporaneo!
Sin a un’immersione d’apnea, epica che imbocca ferale la discesa infernale… Tra le “carcasse”, il mio zombi vitale s’incarna nel famoso Zio Tibia. Sì, quel “bisbetico” vecchiaccio di volto putrefattissimo, da far “impallidire” ogni invenzione “putrescente”, appunto, del Rob Zombie più pungente. Egli, il nostro Zio Tibia, abitava in un loculo spettrale, carezzava melodioso il suo cane, Golem, altro che quel menestrello mostruoso del tanto vostro “decantato” Gollum, altro che compagnie degli anelli. Zio Tibia era dissacrante, sì, appariva notturno per inquietarci nel plenilunio.
Altri tempi, che oggi rimpiango. Zio Tibia era “blasfemo”, “infermo di mente”, platealmente un Babau, sì, uno spauracchio e grosse le sparava. Passava da Nightmare, come “animale domestico” del Pet… Sematary, alle più astruse e “zoologiche” entomologie da ermetismo proprio della Cripta! E non della mutua!
Sboccato come pochi altri, un clandestino latrante, un freak latitante. Mica come voi, allettati nei lettucci, miei bamboccioni che boccio e ai quali donerò sol del latte scaduto! Vi stano, v’avvisto nel cantuccio e te le suono di “coccio”. Eccole, cocchini! Quali coccole! Tu meriti solo una zoccola. Mi tengo Halloween e le zucche.
Sì, la mia infanzia già s’allattò d’ossari e malleoli slogati, di “distorsioni” che scarnii senza “cagnoline” e leccate di culo. Insomma, ero già una merda “(im)pura”. Un impunito a disossarvi, tutti, a dissanguare la mia anima per una bestiale ascesi vivifica e profetica ché la società s’è adesso tristemente chiusa nella museruola degli amori ruffiani, delle smorfie e delle “carinerie”. Ah ah, io mordo ancora, io sono il morso, cari orsacchiotti.
Spello il mio peluche nell’argento vivo “senza volto”, spalmo il mio teschio di neuroni increspati a nomade, sì, vagabondo terso nella più mera e nerissima “dispersione” che asperge voi, voi “moderni” merli dai “grossi” testicoli ottusi e testardi, e voi megere con la vostra insipida, rivoltante confettura, ah le mamme(lle), le marmellate. Che merde! Ah ah, fattucchiera, son io lo stregone, ti rubo lo Strudel e cospargo la mia “cera” per spegnerti la candela e le “cannelle”. Altro che besciamella sui cannelloni. Bruttona, deturpo anche di “turpiloquio” adamantino la tua faccia “bellina”. Sono lo stracchino, mie tacchine! Ah ah, mia Biancaneve, io t’incenerisco e non avrai altro “nano” al di fuori delle arrostite “carni”. Ah ah, a Mezzanotte va la mia ronda del Piacere, intingo il pennello della fantasia, scalzando le mezze calzette con la mia “disgustosa” scarpetta, che vi pappa in un sol boccone, anche soltanto di mignolo alzato sinistro da “Mammolo” nell’altra favola, cioè “quella” di Cenerentola. A cui offro “delicatamente” una “cena” sanguigna e dalle sue gambe avvinghiato sguazzante, in quanto pisello nel dormir sulla principessina… sgusciata! Tu che scosci? Da me, nessun applauso scrosciante. Solo uno scotch in bocca. Tanto, sei già un anonimo alcolista, e ti fan bere tutto. Di finte, ti ubriaco. Senza finezze, tutte le ingroppo. Voglio altra grappa, altri capezzoli per aggrapparmele!
Ah ah. Ma non voglio dilungar il mio nasin pinocchiesco per troppi balocchi da Lucignolo, mie luccioline oramai spente. Io son (ob)lungo e, se mi va, anche di “lento” ché “vengo” e verrò a voi in pace del mio svolazzante, volubile, “violento” usignolo! Ah ah, miei pavoncelli, son io che ingabbio, in quanto bianco gabbiano.
Passiamo al film, cazzo! Un film della Madonna!
Correva, discolo, anche di discoteche e di Don Chisciotte, il “pazzo” anno 1984. Sì, ecco il mio flusso canalizzatore da Ritorno al futuro. Sono un genio, sono Einstein, sono Doc e di origine controllata alla Christopher Lloyd. Di capelli elettrizzati, guido la DeLorean nel mio “delfino”, col(or)ante di gel “spermicida” come l’85 in una reminiscenza “a posteriori” con tanto di “pneumatici” atemporali, sono l’orgasmo di preliminari sull’ottovolante e 69 in 90-60-90 oggi di nuovo Millennio e 2013 avanti più veloce della Luce. E di an(n)o dopo.
Sì, sono un “casino” pazzesco vivente, un George Romero finto “demente”. Tu sei finito! E me la meno, senza le vostre rumene, miei ruminanti e maiali come i più cafoni (for-t-i…) romani.
Alla grandissima “granita” con tanto di limonate di tutta gassosa! Sono sballato, fuori posto, senza cintura di sicurezza ma va, reclinato e basculante, su tutte le “bellezze” liete. Spingendo, accelerando, frenando, ingranando la marcia e “infiammandolo” fra le crocerossine, miei marchettoni coi maccheroncini e le barzellette sui carabinieri e le lor marcette. Ah ah, io marc(hi)o a “interzona”, salto nel “vuoto” alla Joe Dante e d’ululato addento. Spingo tutto “dentro”. A più non posso, anche perché altrimenti persino le frigide friggerebbero troppo per bagnata frizione.
Miei delinquenti, massaggio di oli bollenti e tanti unguenti. Ah, che (l)inguine!
Ah ah, quante “aiuole”, quanti “boschi”. Come questi cinque ragazzi che non hanno paura d’un cazzo! Ah ah!
E s’avventurano nella foresta. Però, non avevan previsto l’urlo demoniaco dei defunti. Una povera pazza, nella cascina abbandonata,di questo buio alloggio “alberghiero”, rinviene una registrazione e la recita ad alta voce.
Nooo! Che cosa hai fatto, puttana?! Hai messo tutti nei guai. Sì, perché la casa vien da quel momento presa d’assedio. Spuntano le anime dei morti! Il Necronomicon, e morirete tutti senza neppure i necrologi da R.I.P.
Il film sta qui, nel mezzo degli alberi del Male… di Sam Raimi “impazzito” d’artigianale, che divelle la videocamera come un amplesso furioso senza dolci p(l)ett(r)i e mielose meline, la “incula” nell’incunearci terrore, macchiandola di PH senza neutro detergente. Trip da flipper visivo, la vecchia ammazza col suo flit. Crepa, inflitta! Altro che patatine fritte nelle multisale. Altro che discorsi da salotti.
Nessun filtro! Sam non fumava, non s’è mai drogato, ma questo Cinema non è una pi(p)pa.
Schizzi e schiamazzi, ammazzati in modo efferato, brutale Cinema duro, sbattuto in faccia, inventivo, creato dal “nulla”.
Come creature della Notte.
Vaffanculo! Rivoglio questa roba, questo è Cinema non da birrette, non da imbecilli nell’oramai deserto coi miraggi e le borracce, Cinema che spacca e non va a vacche.
Il resto, buttatelo nel cesso. Ecco la “burrata”.
Tutto nel burrone il cinemino dei “bidoni”. Tutta spazzatura.
Rivoglio le mie incazzature.
Sì, delle vostre balle da fieno ne ho piene… fatevi i pompini a vicenda, vi provocherete solo bile e fiele. E fame da (ca)valle di lacrime!
Basta con questi zuccheri filati. Te la rifilo io la buona “punturina”.
(Stefano Falotico)
“A Bronx Tale”, Review
Un racconto di (de)formazione
Ricorda che la cosa più triste nella vita è il talento sprecato. Puoi avere tutto il talento del mondo ma, se non fai la cosa giusta, non succede niente…
“Wikipedia” esordisce con quest’estratto, è la frase più forte, scagliata quasi d’ira, fulminea a costringerci “dentro” una riflessione. Quel padre, premuroso m’anche assente, “sempliciotto” ma poi “libertino” nel donar al figlio proprio il diritto alle proprie choices. Spesso, quando De Niro nelle interviste vien interpellato a proposito della sua carriera fortunata, recita proprio la testuale, ormai storica, indimenticabile “Il talento sta nelle scelte”.
Scavando nella sua biografia, io che del Bob da sempre son sfegatato “pigmento” a suo “neo” d’imponente tragitto, posso narrarvi ciò…
De Niro cresce in una famiglia di artisti squattrinati e forse, dal padre pittor surrealista, ha “inalato” le sue pennellate trasformiste, schizzandole nella tela ramificata della sua Arte attoriale alla Van Gogh.
Affrescando i suoi labirinti emozionali a estetica dell’impressionismo, anche fu… impressionante, d’espressività mutante. Raramente, De Niro assomigliava a se stesso, scompariva nei suoi personaggi, plasmava il corpo dell’anima a colore delle sue mimiche, s’addentrava sfavillante o malinconico, brillantissimo o proprio “alienandosi” nella “finzione” scenica del fulminarci in tante “gallerie” di personaggi. Tuta, sì, mimetica! Perennemente, come una vissuta, “sventrante” inquietudine “cronenberghiana”, cambiava.
Oh, tuo camaleontismo, tua “maschera”. Io che son suo fan, quasi come Gil Renard, ne conosco vita, morte e miracoli… Speriam s’attardi la “Falce” a elevarlo in Paradiso…, ché voglio ancora, stremantissimo, deliziarmi se idilliaco, anche se “invecchiato”, d’increspature armoniose in Cuor d’Attore mi “sublimerà”… oh, accogli la mia e nostra supplica, stiam pregando ché sfoggerai il Bob nostro amato e forse per sempre “compianto”, adesso che ti sei “rimpicciolito” da qualsiasi, anonimo “mestierante”.
Tu che alimentasti gli sperimentalismi turgidi della mutevolezza, tu che c’incantasti quando incastonavi il tuo viso a tic e smorfie memorabili, a ogni interpretazione… t’innovavi, e noi in te n’eravam divorati e “innervati”.
Respiravamo il De Niro grandioso, inarrivabile prima che un po’, oggi, tramontasti per gli “alimenti”…, o solo la Tribeca per mantenerla…?
Su, su, su, ad “adirata” voce ti rimpiangiamo e ci rattristi quando oggi “bofonchi” la “sordina” annoiata con cui “passeggi” di film tanto mediocri che quasi, del tuo spiccato Passato, t’abbiam dimenticato.
Oh, Bob rammemoraci chi eri quando Noodles, secondo me, assieme al Bickle, è il nostro “C’era una volta...” più magniloquente, altisonante, perfezione di classe recitativa, il vero erede di Marlon Brando, mio Vito Corleone che proprio con Marlon “spartisci” lo “stesso” Oscar da “Padrino”.
Gestualità che hai appreso dalla lezione di Marlon, a sua volta insegnatagli da Elia Kazan… un grande attore si riconosce anche quando è “muto”.
Per il suo Sguardo, il magnetismo dei suoi occhi, a penetrazione della vita assorbita in totale, soave naturalezza, scevra d’ornamenti retorici o d’impostazioni troppo “caricate” quando non son necessari.
Il tuo Max Cady è strepitoso perché proprio eccessivo deve, deve strafare. Antitesi tanto caricaturale da essere di cera. Rabbrividiamo per la bravura incarnata, mangiata al contrario. Altrimenti, Max sarebbe una persona “normale”, un avvocato “calmo” con gli scheletri nell’armadio o un commesso viaggiatore nella “ventiquattrore” di tutti quanti, mortali nei “comuni” periferici, qualunquisti e sempre di fretta, soprattutto superficiali, freddi e spenti.
Ma forse io stesso v’ho annoiato ché del Bob, se vi dichiarate di Cinema appassionati, tutto appunto “enciclopedici” voi stessi, scorporandovi nelle sue mille facce, assumeste l’assurta grandezza.
No, non venga defunta. Martin Scorsese… il vostro The Irishman ci ricorderà il Bob che stiam smarrendo?
Eh sì, Scorsese e De Niro, una delle coppie più geniali e prolifiche di filmografia “condivisa”. Il mirabile merito sta in Martin, in Bob o c’entra anche Paul Schrader?
Chissà… fatto sta che ogni lor capodopera ce lo teniam da avidi collezionisti. E li conclameremo in auge sinché morte, appunto, non ci separi. Forse, assieme a Dio De Niro, con Martin in un cineclub lassù a sfogliare le memorie da “restauri”…
De Niro… allora eccolo qua. Sognava sempre d’esordire alla regia ma troppe richieste lo distraevano. Però, dopo che fondò il Tribeca e qualche soldo aver custodito gelosamente, si toglie lo “sfizio” per cui ogni attore, prima o poi, vuol viziarsi.
Cioè dirigere se stesso. Chi fa da sé fa per tre? No, De Niro si scinde dietro e davanti alla macchina da presa, però il terzo (in)comodo è Chazz Palminteri. Gli passa la parte migliore. La pièce.
Da un suo lavoro teatrale infatti, De Niro lo trae… “trascina” Chazz ad adattar la sceneggiatura e, per il favore concessogli, gli garantisce un privilegiato protagonista “d’onore”, il boss mafioso…
Nel 1993, Bronx vien presentato al Festival di Venezia e, per l’occasione, De Niro “intasca” il Leone d’oro alla Carriera.
La storia di Calogero… la “vera”, romanzata storia di De Niro Robert.
La trama? La vita è una circostanza, oggi “bazzichi” coi balordi e quelle cattive compagnie ti gett(er)an nella merda. Chazz/Sonny è uno stronzo ma anche un grande Uomo.
Sonny è un criminale ma anche un “educatore”. Tu, Calogero, sei tale e quale a tuo padre, però anche “identico” a Sonny, più sveglio del sangue… del tuo sangue, tuo padre è un conducente d’autobus “assonnato”.
E tu cosa scegli Calogero? Una vita onesta o “indurirti”, rubando a destra e a manca, ammanicandoti ai goodfellas e poi forse pentendoti…?
Lascia fare al destino, il destino è tortuoso, si sbaglia, si fa la cosa giusta come in un film di Spike Lee.
Non è un grande film questo Bronx, ma un buon tale. Perché, nel Bene o nel Male, la condizione umana è tutta qui. Devi cavartela così. Non raccontartela.
E, nella lapidaria frase di Joe Pesci alla fine, risiede il senso?
Il cameo, il cammino di tutta una vita.
(Stefano Falotico)
“Atto di forza”, Review by Falò
I ricordi di tutta una vita… o vita, nella sua ritrovata beltà, di gioie ancor snervanti, innamorata, leviterà non più adombrata
Adorati oggi Arnold ché il domani è fugace e il buio, nel suo opaco rapirti e impigrirti, ottenebrerà l’armonico tuo viaggio, intristendoti nel più tuo di stima amarti. Non vivere di (r)impianti!
Ti svegli al mattino e florida la Stone addolcisce, tentacolare in biondo naufragio dei sensi eretti, lo sbiadito maschio nel sonno che fu… rannicchiato d’incubo “sognante”, ostruito nella tua morte su Marte.
Tu che, operaio, tutto il dì patisci il martirio e di pneumatico “intingi” i tuoi bicipiti a spezzar la tua esistenziale allegria. Agonizzante, lagrimi a baci delicati nei di Lei capezzoli tonanti.
Superba Sharon già di basic instinct…, ti sveli mantide nel manto albeggiante sul sesso di Arnold piangente. Lo stringi, lo carezzi, lo sproni a nuovo Giorno ché poi, come da Bibbia, calerà nel tramonto melanconico dell’apatica sera. Istinto, tergilo e non lagnarti da (e)stinto.
Siamo tutti degli stanchi, degli stinchi! Sgambettiamo senza neanche un parastinco.
Setosa, slacci il reggiseno e Arnold se n’immerge, lecca d’avida suzione e incastona il suo Uomo “sporco”, di delusioni (e)rotto nel sublime assaggio prima della colazione dei campioni…
Oh, ringraziamo Iddio nel Paul Verhoeven cineasta contro l’ammorbante moralismo dei castighi pudici a mai mostrarci quel sottil pube di Sharon, da te così “beatificata”.
Quell’accavallata è storica, d’an(n)ali, quando comparve, di sottecchi senza sottoveste, il mio (Pin)occhio più virile s’allungò, esploso a mirar quelle chilometriche cosce levigate, dolci e trasgressive, femminile, inesausta, affamatissima rugiada ruvida ché sciogliesti la mia adolescenza di gambe già poco corte(ggiate)…
Mi guardo allo specchio e vedo oramai un Uomo molto bello. Se fossi più giovane, mia Sharon, “scierei” con te, contentissimo, abbrustolito e poco contenuto…, nel fluire estasiato in tuoi rossi peli ricci come i crateri dei canyon marziani.
Ancora mi solletichi Sharon, mi profumi quando “desto” la letargia ma, con te nuda a letto, desidero proprio “desinarti” d’assetato e, senza timori reverenziali, in te furente -fur(b)etto dentro e molto red… Che gasato, che geyser!
Ma Arnold non s’accontenta e non gode. Scopre forse che è in un altro Truman Show…
Non è felice della vita, “fighissima”, che ha, lavora da triste figuro nel suo nero shining…
Oggi, Arnold è mortificato, è depresso, e dire che in Terminator rimarrà immortale nel suo C’era… così adesso (s)montato di brutta… “cena”.
Contatta un’agenzia “falsaria”, che promette d’impiantargli una memoria artificiale a mo’ d’elettroshock.
Se non ti piace/i, scegli la vita che avresti voluto mio “Vorrei ma non posso”… la “Total Recall” ti (ri)darà la Terra Promessa…, forse anche la pura sposa davvero ambita e non traditrice da “doppiogiochista”.
Ah, Sharon è punteruolo bollente, ti sghiaccia la puttana, ma stai guardingo se troppo t’abbraccia…, potrebbe ammazzarti ad apice di quasi orgasmo, nell’interrotta “eiaculazione” tagliata su“forbici” dell’arma contundente, assassina, a doppio taglio.
Prima Sharon ti seduce, alla malizia peccaminosa t’induce, poi la pancia ti scuce. Michael Douglas si salvò dalla tremenda Tramell perché “incarnava” l’eroe della fatale trama…
Mike rischia, azzarda, “azzanna” e vince la sua bellissima, da “damone” col suo “marcar” da Zorro ogni Zeta-Jones. Ah, Mike ti stimerò perché le donne tu hai sempre stim(ol)ato…
Anche adesso che sei un po’ malandato. Malaticcio ed ex Cancro per troppe sverginarle, contraendo un virale contagio “cronico” da eccessivi rapporti “orali”.
Comunque sia, vai lodato, ché lo elargisti e mai restringesti per la Donna attraente, avvolgentissima dietro le “avvolgibili” quando tu incalzi e gliele strappi “incazzato” nella black rain di preliminari “al sorbetto”, solo lì ad “assolarla” se non è nello stato mestruale da incattivita, umoralissima per colpa degli “assorbenti”.
Ah, non “dilunghiamoci”, anche se questa “regressione” aizza e scostumata arrapa. Non digrediamo ma, orsù, gradiam pur tal capolavoro prima del Verhoeven mediocre da “sex tape”…, prima del Douglas, comunque, da Soderbergh col suo Cinema di “ambigue”, platinate bugie…
Torniamo dunque coi piedi per Terra, anzi sul Pianeta appunto rubicondo.
Arnold viene sedato e, dopo una vita “anestetizzata”, viene catapultato in “telecinesi” su Marte. Oh, cazzo. Lobotomizzato! Ritorna in te!
Avevi pattuito un viaggio “mentale” da tranquillo turista. Invece, il programma è cambiato.
Ed è più dura che “guadagnarsela” sul nostro Mondo… Da sindacalista, inneggiavi per moti rivoluzionari contro i fascisti, e t’allenavi ipertrofico da Mister Universo-Governatore della California in una politica tutta “tua” e reaganianamente edonista.
Da tedesco nazista, colonizzatore dell’America. Arnold, sei proprio una merda true lie…, altroché.
Su Marte, “avvist(ast)i” i sorci verdi nella tua rabbia da Hulk…
T’hanno (in)castrato con “Melina”. Ma quell’attrice, fidati, è molto carina. Meglio di Sharon, assai stronzetta e “strozzante”.
Sharon t’aveva “sterilizzato” e strizzatissimo ti sei ribellato.
Questo film è uno dei più importanti degli ultimi trent’anni.
A prescindere da Arnold.
Ho deciso io, così sia scritto, così sia (s)fatta Sharon…
Io me la farei.
(Stefano Falotico)
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- Irresistibile Stone! Pietra del Peccato!
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- Il fascino del Toro gemellato agli alieni
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- Ecco chi sono! Effeminati!
“Mulholland Drive”, Review
Mutevole e sbiadita la vita onirica s’attorciglia, plana scevra da inibiti castighi della mente, impera squarciante e trapezista, elefantiaca è selvaggio Cuore!
Fatti guidare, vieni con me
Poesia…
Un bambino beve il latte, lo succhia avido d’un materno seno a innaffiato aroma virile strozzato,
gemendo si latra svezzato, adulto ipocondriaco già d’infanzia corrugata,
venereo Peccato e originari, alterati sensi strizzati,
nel Mondo barcollerà, vacillante è nei capezzoli domato,
grinfie e arpie, castità e affranto pudore,
dolori e inebriate febbri, femmina in corpo d’Uomo,
domani maschio in potere supino,
poi ancora come noi nei supplizi, unto e sporco, puro e stronzo,
come tutti…
Poesia ch’è follia, qui fra questa vita in cui v’è sol la certezza che il labirinto è sempre all’erta, i suoi grovigli non districhi,
un altro intrigo spalanca le “porte” delle sue fauci, famelici son gli sciacalli voraci,
la tua divina amante scopri puttana, affidati al “cubismo” per astrarti dal soffrire,
ma piangi e ridi pagliaccio ché l’inquietudine tua innata non freni.
Anche tu, carne, metafisica, sogno ed efferato incubo nell’anima disssacrata,
or che la linea d’ombra è superata e di quest’umana condizione sei identico alle altrui filastrocche disumane.
Filate di zucchero, amare di ricordi, malignità dappertutto, eruttati dentro, vivila e gustala,
succosa è la Natura della Madre, l’origine ignota dell’antropocentrico “lutto”.
Mio bimbo, stringimi la mano, ti porgo un giardino prelibato, navigavi libero e attento al lupo,
anche per me i mostri son spauracchi, a Los Angeles le fattucchiere attentan d’occhi benigni
e poi turlupinano la tua verginità da strega. Attanagliala e sii fiero,
ché i ferini feriranno e il tuo amore è vano,
ché la vita si spezza, si mangia e poi t’angustia,
allegro estemporaneo e in un attimo già stanco.
Poesia è delirio come l’assoluto capolavoro del Lynch innovativo.
La sua vera leggenda parte da qui. L’adirato Cinema lievissimo, intoccabile, perfezione cromatica tra plumbee luci di magia leggera,
sonnecchiar e risvegliarsi di vetta. Chi sei o (i)eri? Ospite, mia regina e leonessa, d’una Hollywood dai boccoli d’oro a divorarti in un sol boccone!
Ossessione hitchcockiana. Anch’io ne son “malato”. Alfred tutt’ora m’ammalia, prigioniero e suo schiavo, ammirerò infinitamente prostrato le sue immagini d’urticante, lustratissima, cangiante, spettral nitidezza.
Perdiam le strade, ma ameremo ancora la (nostra) Donna che visse due volte? Ah, che vertigini!
Di Mulholland anche troppo s’è scritto, idolatrato, osannato e incensato, a fiume lo s’è perfino “incendiato” in icona troppo adorata,
ma voglio io pronunciarmi in merito, non sfuggendo alla tentazione irresistibile d’“assordarmene” nel suo incanto a tuonar! D’eternità!
Il nuovo “Twin Peaks” del Millennio, concepito così… per l’ABC. Insoddisfatta dalla tua complicatezza, bloccato fu. E ti han sba(di)gliato.
Ma Lynch non s’arrestò, amplificò il “concept” e follemente, appunto, lo (ri)girò.
Saltando di palo in frasca, accordando le scene nella malia delle sue “anomalie”.
David sceglie due “attricette”. La prima, Naomi Watts, assurge a diva dall’anonimato, Laura Harring invece rimane una bellissima mora troppo sexy per essere “imp(r)egnata”. Silencio, ti voglio!
Il mito della mania-Lynch è la “cinefilia” di chi vien da Mulholland folgorato e immemore delle sue altre perle, invero parimenti stupende.
Ma il Mondo è una Drive pazzesca, il resto è superfluo.
Se chiudi gli occhi, attento al “barbone” nel mezzo della Notte.
(Stefano Falotico)
“Sleepers”, Review a non dormirci
Sogni bramati, membra sbranate, innocenza risorta, Dio (non) è morto?
Anomala questa trasposizione del “classico” Barry Levinson. Mira in alto, punta agli Oscar ma riceve una freddissima accoglienza ad apertura di Venezia.
Gli s’imputa un cast mal assortito, troppo eterogeneo nella frammentazione del racconto singhiozzante. Un racconto sfumato nell’orrore a occhi aperti, singulti visivi di tunnel bui, laceranti, uno strazio che patiamo “fuori scena”, nell’immaginazione più potente dell’avido mostrare.
Inghiottiti da paure recondite del mostro “uomo” nella sua bestia che divora carne, vite che amputa e di cui si nutre a smorzar per sempre il battito alato.
Dall’omonimo romanzo “vero” di Lorenzo Carcaterra, la romanzata ma non tanto avventura nelle tenebre di quattro boys “gaglioffi” di Hell’s Kitchen, ritratti al cardiopalma nascituro d’adolescenze (im)pure.
Sobri tuffi nell’Hudson a schizzi di luce diafana nel poi squillante Michael Ballhaus. Architetto d’immagini “goodfellas”. Livido il maestro dell’Arte fotografica intaglia di colori smorti un’ectoplasmatica discesa proprio nell’Inferno, macchiato dalla forca abominevole dell’imprudenza.
Un letal scherzetto, e il carretto si trasforma in arma non convenzionale, a recisione devastante di vite spezzate.
Chiuse in un riformatorio d’allucinato incubo, asserragliati nel dolore racchiuso nei freddi propri fantasmi, riscoccheranno fulminanti di vendetta alla Montecristo.
Dopo la detenzione punitiva, usciti dalla “prigione” della pedofila “educazione”, un lampo e precipitiamo nell’odierno brusio dell’ancor ronzante mai dimenticare.
Così, amici ancora stretti, due di loro entrano “borchiati” in una bruciata tavola calda. E il caso fatale appare “propizio” per l’omicidio all’aguzzino più crudele. Una pallottola, due, tre, infilate a raffica lapidaria. Quel Cuore sofferente nell’impeto alla sacrilega lor esistenza deturpata, di “uguale crimine” a imputazione.
Il film procede lungo i binari “noiosi” di un’“inchiesta” giudiziaria, ubriaca fra maldestre grossolanità di regia e un “gobbo” Dustin Hoffman, avvocaticchio della mortalissima disputa.
Sorretto dal carisma cameo di Vittorio Gassman, un Brad Pitt sgombro della sua aria da belloccio, marmoreo di mascelle contratte, rabbiose e non dome, da un Jason Patric angelico e Satana di nera “vacuità” oculare, istintivo, freddo “sicario” della sua Croce.
Un Robert De Niro santificante, prete carezzevole nella polvere di gioventù non più. Per un giudizio biblico inappellabile di stesso “trucchetto”. Impietrito e addolorato, salvifico. Forse.
Il film inciampa, si tortura da solo, morde, fugge in notti solitarie, impervio s’ingegna alla perfezione etica ma barcolla nell’incertezze d’una impalcatura ideologica troppo forte per non franare, talvolta, nel controverso indigesto e nelle forzature didascaliche.
Ma, a passo di tal vacillar tanto lacrimoso, colpisce e preme nell’incognita che non può assopirsi in facile, sbrigativa assoluzione.
Sleeper di suo riemergerci per il dubbio…
(Stefano Falotico)
“Lo sbirro, il boss e la bionda, review, rivedetelo!
“Pazzo” cagnolino in qual guaio ti sei cacciato? Chi dice Donna, dice solo bionda. I danni son (irri)conoscenti per caso…
Da quale strano Pianeta spuntò tal sottovalutatissimo capolavoro? Dal cappellaccio “bifronte” d’un McNaughton John inaspettato, “prova del nove” che fu clamoroso “flop”, sia commerciale e sia a livello di “critica”.
Ma, a ben esplorarlo, sondarvi dentro or che il Tempo è più “obiettivo”, son ivi a scandagliarne l’intim(istic)a e romantica, nostalgica sua “infranta” memoria.
Ecco, John è reduce da Henry… pioggia di sangue di “vero pus underground”, masterpiece assurto in gloria dai cinefili di bocca buona quanto bistrattato, censurato, reciso, “oscurato”, discusso, linciato peggio dei “cannibalismi” di Lee Lucas.
Prima, “storica” incursione di Nanni Moretti nelle sue pause “vacanziere” da Caro diario…
No, a Nanni non garba la statura, in ogni senso anche prospettico d’attorialità, di Al Pacino, specie se è heat e si “scalda”, appunto. Forse, non ne tollera la recitazione finto-nevrotica di tecnica dalla sordina elegantissima anche quando “sbraita”, insegue la sua preda, ed è già insomnia nel manhunter, mio agente Vincent Hanna. Sei solo se a giudicarti è il borioso Nanni, bravino nel suo Cinema “al cappuccino”, psicologo della mutua che mi lascia perplesso, pessimo però come giudice dei nostri capolavori più amati.
Ma lo perdoniamo, erano strange days…
Sarei però davvero curioso di sapere se ha visto questo sbirro… addirittura presentato nel Concorso Ufficiale del Festival di Cannes del 1993. Proprio perché, dopo Henry, tutti nutrivano enormi aspettative sul nostro McNaughton.
E poi… per tanti poi… musiche di Elmer Bernstein, sceneggiatura di Richard Price, fotografia di Robby Müller e produzione esecutiva (udite udite) del grande Martin Scorsese.
Tant’è vero che il protagonista è Robert De Niro.
La prima geniale intuizione è ribaltare gli stereotipi delle icone. Infatti, De Niro non è affatto un gangster, come si poteva presupporre, bensì tutt’altro. Un timidissimo fotografo di polizia. Affettivamente più “cadaverico” dei morti ammazzati che immortala prima della loro “consegna” agli obitori. Dormicchia Bob, pigro, con un po’ di pancetta “tenera” e gli occhi da orsetto notturno. All’improvviso… la scintilla del “suo” equivoco esistenzialista.
Salva involontariamente la vita a un mafioso, il “temibile” Frank Milo/Bill Murray. Come? Murray nella parte del “picciotto?”. Eh sì, la contrapposizione di due collaudati “characters”.
Il “duro” Bob agli ordini della malavita “redatta” da Murray. Che follia è mai questa? Alla Mel Brooks? No, commedia nera dalla grandiosa “sordina”.
Film che ci sfiora nell’amplesso rovente con un’Uma Thurman debordante, madrina nella Madre Natura del suo seno esplosivo. Esorbitante e ottima. Bella to die for nonostante la scarsa docilità anche proprio del suo “caratterino”.
Il film passeggia, sta zitto fra scoppi improvvisi e ilari, il jukebox… just a gigolò…, la perfetta dinamica fra gli interpreti principali e le macchiette di contorno, cervi che appaiono sotto la Luna d’una piazzetta “metropolitana”, addominali “accidiosi” poi limonati e scopatona, virilità rivali dagli scontri divertentemente umorali, la scazzottata finale, la fortuna che bussa alla porta, la fatuità della fatona Uma, l’infatuato, “sbriciolato” Bob romantico, bicchierini sorseggiati in questo Mondo che, all’alba, come sempre gira.
Giostre e gare, calma e turbolenze da “maschi” orgogliosi.
Per il resto, un signor film. Per il “restante” McNaughton, salverei la splendida Ashley Judd di Crocevia per l’inferno e le tette tante… di Denise Richards in Sex Crimes.
Non ho d’aggiungere altro. Grazie, prego, buona visione.
(Stefano Falotico)
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- Dici a me?
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- Siamo amici per la pelle!
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- Dalla finzione alla realtà. De Niro e Uma si fidanzarono.
“Rocky” recensione e soprattutto Happy Birthday Sylvester Stallone
La Natura combattiva del dolore retratto, poi accelera di mancino “caldo” la scommessa a se stesso, dissangua gli avversari, schiva e afferra a muso duro la sua vita
Un Balboa, un fantasma che riscuote i debiti di periferie… degradate, suburbano under, forse dog, forse non lo domi, cane bastonato e recalcitrante. Se la dorme.
Striscia nella musica impercettibile del suo Cuore “cinico”, adoratore della palestra per (in)fondersi nel coraggio perduto, attracca al porto e sbava piogge solitarie di rimpianti, asciugati nei lividi d’incontri clandestini.
Incagnito, oh sì, filastrocca da perdente nato, non t’avevano plasmato all’etica del “vincere?”. Passeggi sonnambulo, mordi l’atmosfera e l’ingerisci con lieve bofonchiare un letargo da cui non vuoi s(or)vegliarti.
Sai chi sei, tieni nascosto il Rocky vero in una corazza a fortino di chi può ancora illecitamente d’umiliazioni s(ac)cheggiarla. Ballonzoli “triste”, fra viziatelli e mocciosi, a cui sputi denti digrignati in appassire “apatico”.
Par che nessuno possa sfiorarti, il tuo “personal trainer” è colmo di rancore, non vuoi contagiarti con la sua vecchiaia da ex valoroso, campione oggi appunto allenatore “stanco” che “stappava” pugni negli applausi di un’altra epoca.
Nitri, cavallino rubescente, ingrigito sovente. “Balordo” e puro dentro, il marcio ti nausea, meglio un rifugio da chi non si stana nella topaia. Un tugurio, pochi spiccioli “rubati” di ganci sinistri svelti, picchi duro “picchiatello”.
E nessuno ti cambia. Vai dritto per la tua strada, impervia, meglio delle maleodoranti borghesie fetide di chi è già nel loculo degli stagnanti laghi. Chiudi un occhio, anzi entrambi i “bulbi”, anche i lobi delle orecchie.
Non c’è peggior sordo di chi è “cieco”. Questa è mia, faloticheria stronza, come te Rocky. Cipiglio “trascurato”, fisico taurino, non tanto adorato perché mai ipocrita. Quindi, a forza di spararle secche, t’han estratto le cartucce, sei accartocciato, rannicchiato, frenato e “scorporato” dall’orgoglio tuo. Cazzo, che scherzo ti sei combinato? E tutto per dar retta ai “retti(li?)”. Gentaglia da strapazzo, poveri idioti “bravi”… con le paroline, offendono da dietro la trincea e ti scavan la fossa nel ricatto della museruola.
E lo scatto d’un Tempo? Pari davvero lobotomizzato! Sei caduto dalla culla? Troppe bue di delusioni per rabbuiarti ché abbai urlando?
Che cazzo fai, Rock…?
Fai il pappagallo, tuo “domestico” compagno di solitudini. Tu ti specchi spaccato e “lui” ti ripete la solfa. Tu non sei uno che l’ha imparata a memoria. Ti giri nervoso e attacchi “al muro” anche l’uccellaccio dal provocante piumaggio.
Pare il Grillo Parlante quel pappagallo. Stai disimparando, sbraiti a vanvera, svuotato, nichilista per un “coniglietto” tenero ma “pollo” allo spiedo. Vi assomigliate, impagliati!
Depauperati!
Corteggi Adriana, timida e indifesa, ammicchi, poi scappi. Te la scopi mia sorella?, il cognato propone il nido della “cicogna”, gatta ci cova dietro le tue moine. Le piaci, vi piacete, al solito scazzi tutto e d’un vaffanculo fuggi senza darti piacere.
Ah, ti “masturbi” d’alienazioni. Torna ad allenarti, dai. Stai regredendo in zona “barbetta”. Quando te la tagli? E i peli nel lavandino? Forza, falle piedino ché pian pianin andrà innamorandosi. Non far il gorilla!
Ma, nel bel mezzo del cammin di tua “sfiga”, spunta Creed, peso massimo imbattuto e un po’ molto “montato”. Chi pensa di essere? Ma devi ringraziarlo. Un’occasione così capita una sola (s)volta.
Ti chiudi, non accetti la proposta (in)decente. Ne prenderai troppe. Meglio salvaguardare il cranio, il salvadanaio però sprona alla ribellione…
A-pollo… come ti guarda(no). Strafottenza. Fa il bastardo, è vantaggiato.
Ha osato infierire, eh no… merita una lezioncina. Scendi in macelleria, sventri il maiale a mani nude. Creed capisce che non scherzi. Tutto quel sangue “schizzato” d’un Rocky che non è deboluccio affatto.
Trema Creed, non sei male. Quando (s)tiri, cattivo pungi.
Affondi lì, e sono colpi che lasciano il segno, come le tue cicatrici dell’anima mai rimarginata.
Vigilia, nelle mutande stai cagando ma corri a perdifiato nell’alba dopo la sera fatale. Tu e quel manifesto. Quel manifesto ritrae te. Mica un “anonimo qualunque”. Ora, sei sveglio? Hai riaperto la sete, saetta?
Sei già negli annali. E sono cazzi amari. Non ti puoi ritirare a giochi semi(s)fatti.
Oddio. Questo Creed arriva in pompa magna, ti mangerà in un sol boccon’. Creed ti sta prendendo per il cul’. Ha la faccia di bronzo questa merda.
Ed è pure “negro”. Dovrebbe fare un monumento ai bianchi, un negro quasi alla (Denzel) Washington.
Che fa? Imita lo zio Sam? Be’, sta esagerando, è un buffonaccio. Qualche ceffone deve buscarselo.
Più di uno, infatti, (non) ridendo e scherzando, assai (s)fiatando, l’hai portato al quindicesimo round. Dovevi andare al tappeto come da “programma”. Hai incasinato Creed. Non t’ha incrinato.
Maledetto d’un Balboa, non crolli neanche con le cannonate. E chi ti distrugge? Perdi ai punti (molta sutura, il naso cola, la bocca è “storta”, sei quasi ridotto come uno storpio…) ma che te ne sbatte?
Qui parliamo di un melodramma da commozione… non malinconie “cerebrali”.
Emozione grande.
Non ci sarà rivincita. E chi la vuole?
Ah, nel secondo episodio della saga, la vuoi tu, Creed. E le beccherai, oltre a perdere il titolo anche l’onore.
(Stefano Falotico)
